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Alguns amigos de Djalma Maranhão, sobretudo Roberto Furtado, Carlos Lima, Mailde Pinto, Newton Navarro, José Alexandre Garcia e Paulo Macedo, vão publicar cartas do grande prefeito de Natal na data que assinalaria os seus 70 anos, se ele não tivesse morrido no exilio.

E ensejam a todos nós, amigos e admiradores de Djalma Maranhão, a oportunidade excelente de voltar a falar nele, a relembrá-lo e a exaltar as suas graúdas qualidades.

Qualidades de homem público, cuja vida inteira esteve estreitamente ligada a causa do povo pobre. Djalma Maranhão, sempre, todos os dias de sua vida, breve e preciosa vida, esteve a serviço dos pobres. Como jornalista, como político, como deputado, prefeito, exilado. Não há na sua história, na sua biografia que precisa ser escrita pela competência de Roberto Furtado, não há um instante, um dia, um minuto de distanciamento Djalma Maranhão-povo.

Não posso dizer que o conhecí, como ele merecia ser conhecido e como eu gostaria de tê-lo conhecido. Mas o conhecí. Eu o conhecí na segunda metade dos anos 40 e fui mobilizado por ele, lá em Mossoró, para a campanha de o petróleo é nosso, que quixotescamente ele provia no interior do Estado. Ele fez um ato público ao lado do Pavilhão Vitória, na Praça Rodolfo Fernandes, em Mossoró, com dois oradores. Eu que o apresentei (a ousadia de meus 15 ou 16 anos de idade) e ele.

Em 1950, comecinho do ano, ele me escreveu uma carta que até hoje guardo nos meus baús. Chamava-me para vir a Natal. Dizia temer que eu continuasse nos limites (que ele julgava estreitos) da cidade de Mossoró, onde findaria me casando e tendo filhos barrigudos e remelentos... Vim no pio e ele aqui me arranjou um emprego, de tradutor de telegrama no Diário de Natal, àquela época dirigido por Edilson Varela.

Eu ficava no meu cantinho, manso e humilde de coração, penteando telegramas (da Asapress) e enchendo os olhos com as notabilidades que ali brilhavam: Edgard Barbosa, Américo de Oliveira Costa, Luiz Maria Alves, João Neto, Aderbal de França, o próprio Maranhão.

O próprio Maranhão que eu, em artigo publicado no O Mossoroense, que a família Maia ainda não assinara com a complacência de Mossoró, chamara de Maranhão Feroz, o que o divertira muito.

Depois veio o depois. Fui para a nação Sul, mas não perdi Djalma de vista. Nem ele esqueceu seu amigo mossoroense, tanto que, prefeito de Natal, duas vezes me trouxe aqui, para ser hospede do Hospital Miguel Couto (que na época era também hospedaria) e ver o seu trabalho.

E que trabalho, minha gente. Djalma Maranhão, que não era homem de cultura, não frequentava livros, escrevia com a desenvoltura gostosa com que falava, em Natal costurava e bordava. Entendia o povo e o povo o entendia. Nunca houve, nunca terá havido na história política e administrativa de Natal e do Rio Grande do Norte, um caso mais perfeito de simbiose povo-administrador. Djalma não administrava para o povo – Djalma administrava com o povo. Com ele a democracia era mais o governo do povo do que pelo povo e para o povo.

No seu jeep de guerra, a gente embiocava pela periferia da capital e eu via a admiração direta. O prefeito excelente discutindo planos com o povo, aprendendo e ensinando. Falando a linguagem do povo, não porque tivesse aprendido a falá-la, mas porque aquela era sua própria linguagem.

Se o seu mano Luiz Maranhão Filho era o político culto, o professor de imensos méritos, causeur agradável, selecionador de leituras, assistido por um pensamento político-filosófico. Djalma era a intuição, a pele suscetível, a capacidade de entender num átimo, a coragem furiosa (daí o Maranhão Feroz) de ousar, de tentar, de fazer.

Vi naquela época que ele engrandeceu, que ele fez sua, que ele nominou, a época de Djalma Maranhão, faixas e mais faixas nas ruas dos pobres de Natal, com a informação maravilhosa: nesta rua todos sabem ler e escrever, nesta rua não há mais analfabetos. Porque com Djalma Maranhão, de pé descalço se aprendia a ler em barracos, em choupanas, até no raio que o parta.

Não era aquele um governador paulista, mas um governo do povo. E com singularidades notáveis: a máquina administrativa andava a todo vapor, as contas municipais eram exemplarmente corretas, não se roubava nem se esbanjava dinheiro do povo, que o dinheiro da Prefeitura voltava para o povo em obras que se multiplicavam para atendê-lo.

Natal sabia que tinha um prefeito. Um grande prefeito. Que aqui tinha o maior prefeito do Brasil. Fazendo, acontecendo, mexendo, criando, lutando, enfrentando as dificuldades, se possível, se necessário, até na porrada.

A intervenção militar de 1964 tinha de pegá-lo, porque não podia aceitar o povo no governo. Cassou Djalma Maranhão, prendeu Djalma Maranhão e terminou por exilá-lo. Abriu mil d um inquéritos para escacaviar e sua administração e verificou a inexistência absoluta (eu escrevia absoluta) de qualquer senão, de qualquer escorregão, de qualquer deslize, de qualquer facilidade, de qualquer leviandade.

Djalma Maranhão, que era um estouro da natureza, tinha também a sua simplicidade. E os homens simples não roubam, não defraudam, não mentem, não traem, não exploram.

Tanto que pela força bruta arrancado de sua Prefeitura, arrancado de sua cidade, de seu Estado, de sua pátria, era um homem liso. Sem meios para garantir a subsistência familiar, a sua própria subsistência. Tendo de trabalhar com o suor de seu rosto, para comer o amargo e triste pão do exilio.

A quem chegava do Uruguai, perguntávamos todos – e Djalma? A resposta era invariável – está morrendo de saudades.

Outros exilados se adaptavam, aprendiam a língua estrangeira, diversificavam suas atividades, conspiravam. Djalma Maranhão, não. Djalma Maranhão agonizava de saudades. No rádio vagabundo que comprara em Montevidéu, corujava a noite inteira, na tentativa, evidentemente vã de ouvir Natal.

Aquela fúria que era sua característica de ação, se transformou na fúria interior que passou a consumi-lo. A matá-lo todos os dias, em doses homeopáticas, crescentemente. Cada dia no exílio, era cada dia mais próximo da morte. Da morte que para ele tinha um sentido de resgate, porque haveria de trazê-lo para Natal. Aqui seria plantado, no chão amante de sua Natal.

E foi assim. Um dia o coração de boi estourou de saudade. E o cadáver veio para sua cidade, e, com acompanhamento de uns poucos temerários, foi levado ao cemitério.

Ainda aí, a bravura, a grandeza, a singularidade de Djalma Maranhão não haviam pago o preço todo que cobravam. Fez-se silêncio em torno dele. O seu nome passou a ser proibido. Pronunciado em cochicho. Velado apenas no coração do povo pobre que não esquece. Ainda hoje há quem comete a prudência de omitir o seu nome no Palácio dos Esportes. Palácio dos Esportes. Só. Não Palácio dos Esportes Djalma Maranhão.

Tolice.

Porque a cada dia que passa, Djalma Maranhão cresce mais no respeito do povo. Não há mais uma só pessoa que não saiba que ele foi o maior prefeito que Natal teve. O maior e o melhor. Não há mais quem não o avalie com justiça.

Os que o conheceram, os que tiveram o privilégio de sua amizade, de sua atenção, de seu querer-bem, falam dele com basófia, com gabolice, com goga:
- eu conheci Djalma Maranhão.

Já é alguma coisa. Outros há, muito mais felizes e no seu rol eu me meto: os que podem dizer, mesmo sem soberba, que não trairam a sua amizade.